Los enanos del campamento...

En los años que cursé la secundaria y la preparatoria la tradición era asistir a los campamentos que se organizaban el Tultenango, primero, y en Camohmila, después. Como ya lo escribí anteriormente, aunque no era un entusiasta de ellos, fui a la mayoría.

Una de las cosas buenas que siempre encontré en ellos era la libertad que teníamos para agruparnos, de tal manera que siempre quedaba con mis amigos. Nuestra cabaña o cuarto, según fuera el caso, se caracterizaba por ser aburrida, tranquila y tener "mucho temor de Dios". Dicho de otra forma, teníamos un perfil más que bajo.

De día me la pasaba muy bien, participando -voluntariamente a fuerzas- en actividades cuya finalidad, de eso estoy seguro, era más cansarnos que divertirnos. Nos traían de arriba a abajo, nos obligaban a correr sin cesar, a ensuciaros como auténticos puercos y comíamos como cosacos para reponer la energía gastada. Por las tardes, cuando ya estábamos más que atarantados, nos daban una charla sobre alcoholismo, drogadicción o sexualidad. 

Mi problema eran las noches, particularmente la última. La primera era genial pues prendíamos una fogata que me parecía inmensa, nos sentábamos alrededor de ella para cantar, contar historias de pseudoterror y observar un cielo que de tantas estrellas me hipnotizaba. La última noche, en cambio, no la podía soportar. Se montaba un show de talentos que era voluntario, al que seguían dos horas discotequeras en la que bailar no era una opción, era una obligación sin importar que uno tuviera dos "pies izquierdos", flojera o miedillo; todos ellos defectos que yo reunía entonces.

Sobre el tema añadiré que el último campamento al que asistí tomó un giro bastante cruel pero que tuvo un final inesperado. Nos perdonaron la discoteca a cambio de un concurso en el que cada cuarto debía presentar un show en el que todos sus ocupantes estaban obligados a participar. El grupo ganador tendría puntos extra en la materia que cada miembro deseara.

El cambio nos cayó como balde de agua fría. El tiempo pasaba y no se nos ocurría nada que quisiéramos hacer o al menos nos atreviéramos a hacer. Faltaba un poco menos de una media hora cuando un compañero -Mauricio- tuvo una ocurrencia. ¿Por qué no nos disfrazábamos de enanos? Después de que nos explicó la idea, resultó que no eran tan mala. Todos participábamos, pero no todos aparecíamos. El compañero que daba la cara se abrochaba una camisa de manga larga al revés (la parte de los botones iba por la espalda) pasaba sus manos por unos shorts y las metía en unos zapatos para simular las piernas del enano, en tanto que otro se ponía detrás del él (quedaba tapado) y metía sus brazos en la camisa para hacer las veces de las manos del enano. Otra ventaja de este ejercicio es que como resultaba tan estrafalario a la vista, no se necesitaba un guión para entretener.

Fuimos el último grupo en aparecer. Éramos cinco enanos que comentaban sus problemas con el alcohol (¿adivinen cuál había sido el tema de la charla de esa tarde) que arracaron muchísimas risas por su pinta tan bizarra, por la descoordinación de sus brazos y por la estupideces que decían sin parar. Llegó el momento que hasta nosotros no pudimos contenernos y soltamos las risotadas. La verdad es que fue una ocasión genial y no porque ganamos, sino porque fue la primera vez que disfruté a tope la última noche del campamento...

¡Cómo ha progresado la comunicación!

Email, facebook, liveprofile, skype, twitter, viber y whatsapp son tan sólo algunas de las herramientas que hoy tenemos para comunicarnos en tiempo real y sin importar las fronteras que nos separan. Basta entrar a un aplicación, apretar un par de botones y listo, tenemos el mundo a nuestros pies.

Esto que hoy nos parece tan común, no lo era hace treinta o cuarenta años. Si uno quería contactar a la familia en el extranjero tenía tres opciones: las cartas (vía por correo postal), los telegramas (en vías de extinción) y el teléfono. De todos ello, sólo el último ofrecía dos grandes ventajas: inmediatez e interacción, pero también tenía un gran pero: era muy caro.

Hoy no lo tengo tan claro, pero a los siete u ocho años, siempre escuchaba a mi padre que hablar por teléfono a España (donde estaba la otra parte de la familia que no vivían aquí) era carísimo y que sólo se debía hacer para emergencias de mucho cuidado. Así, cuando mi madre tenía que comunicarse con su parentela, papá siempre ponía el grito en el cielo al ver el recibo telefónico.

Comparados con los actuales, aquellos eran tiempo prehistóricos. En un principio, la única manera de comunicarse era a través de la operadora y más le valía a uno tener todos los datos correctos y a la mano. Las operadoras eran bastante déspotas y hitlerianas, pero se entiende pues aquellos eran los tiempos en los que Telmex era un infierno propiedad del gobierno federal.

Sobrevivir a la operadora era el primer paso, pero no era suficiente. Dado que los satélites era una cuestión perteneciente al ejército y a la ciencia ficción, la conexión telefónica -según recuerdo lo que comentaban mis padres- era por cable, pero no uno cualquiera, ¡que va! Era uno que conectaba a América y Europa y discurría por debajo del mar, de ahí que fuera EL famoso cable transoceánico.Sonaba muy espectacular y vanguardista y, sin embargo, se trataba de una auténtica porquería. La señal se viciaba y se cortaba muy a menudo; además, en más de una ocasión resultaba imposible conectarse al otro lado del "chaco".

A Dios gracias vivimos otros tiempos. Los cables se han transformado en señales, las operadoras casi no son necesarios y los océanos ya no son el límite. El problema hoy es estar al tanto de las innovaciones que nos permiten comunicarnos y, peor aún, decidir cuál es la que más nos conviene o se apega a nuestras necesidades. 

¡Bendito problema el nuestro!

Clonando, que es gerundio

Día tras día las autoridades nos dicen que las transacciones vía internet son seguras y que los consumidores, los aparentes villanos de esta historia, debemos perder nuestra miedo atávico a usar este medio de compra. Es más, hay ocasiones en las que los argumentos oficiales llegan al extremo de presentar una dicotomía entre civilizado -quien compra vía internet- y salvaje -quien desconfía de la red para adquirir bienes-. Sin embargo, esta discurso pierde toda credibilidad ante una realidad en la que la clonación de las tarjetas crece desbocadamente.

Y si digo lo anterior, lo hago con conocimiento de causa. Cuatro veces, dos en los últimos seis meses, han sido clonadas mi tarjeta de crédito y débito. La primera vez fue hace como unos diez años en el supermercado. Mí esposa habíamos hecho la compra semanal y al momento de pagarla, la cajera me dijo que la tarjeta no pasa. Tras varios intentos, todos infructuosos, hablé al banco para saber qué es lo que estaba pasando. Me informaron que alguien había querido comprar una cocina vía internet utilizando mi número de tarjeta de crédito, pero como el monto de esta superaba mi crédito y la compra era sospechosa, decidieron bloquearla. Curiosamente, la última vez que había utilizado mi plástico fue en el Sushito de la colonia Nápoles (Insuregentes Sur 753), donde tuve que firmar el voucher a la antiguita, dizque porque no servía la terminal.

La segunda ocasión me ocurrió hace dos años. Quería comprar unos tristes calcetines y la tarjeta no volvió a pasar. Intuí lo que pasaba y en vez de insistir, llamé al banco. Me informaron que alguien había intentado hacer compras en Europa con mi tarjeta y, dado lo inusual del movimiento, decidieron bloquearla por mi seguridad.

La tercera ocurrió hace seis mese, y fue con mi tarjeta de débito. Acaba de hacer un pago en línea y al ver mi estado de cuenta, noté que me faltaba dinero. Revisé los últimos movimientos y descubrí que en los dos últimos días -y cuando el plástico estaba vencido- se habían hecho seis compras por un monto de 7,000 y tantos pesos. Ahí el asunto fue diferente, pues como ya me habían metido el gol, tuvo que levantar seis quejas para reclamar la devolución de mí dinero bajo la condición de que si éstas no procedían, debería pagar 300 pesos más IVA por cada una de ellas. Finalmente, los dictámenes salieron a mí favor.La última vez que había usado la tarjeta fue en la gasolinería ubiucada entre las calles de Georgia y Nebraska, colonia Nápoles.

La última sucedió ayer, aunque me enteré apenas hoy. Al levantarme esta mañana me dio por escuchar los mensajes en la contestadora. Contrario a la costumbre, había un mensaje. Era del banco en la que tengo mi tarjeta de crédito y me habían buscado porque el día de ayer se había cargado a mí tarjeta una compra en Aeromexico por un valor superior a los 10,000 pesos. El movimiento les pareció raro porque hubo otros tres intentos fallidos para comprar en el sitio. Ahora tengo que esperar a que el banco me envié un formato de queja para llenarlo y reenviarlo, hablar a un teléfono, dar mí número de folio y esperar a que el dictamen salga a mí favor. En tanto, el banco a tenido la atención de poner el monto con la condición de que si no salen bien las cosas, tendré que pagarles pesos sobre peso. Las dos últimas veces que utilicé la tarjeta de crédito fue para pagar en línea a Gandhi y el lunes de esta semana para pagar la anualidad del Sanatorio Español. 

A estas alturas ya estoy hasta la madre de que la tarjeta de crédito/débito sea más un dolor de cabeza que una ayuda; que lejos de darme la facilidad de permitirme no llevar encima efectivo, sea un auténtico motivo de angustia y desconfianza. 

Es por todo lo anterior que me río de esas autoridades que dicen que cada día es más seguro el uso del plástico en México. ¡Qué les crea su madre!

EL paraíso perdido

Todos tenemos un paraíso en esta tierra y todos nos vemos obligados a perderlo inexorablemente. Ignoro si sea una ley de vida, lo único que sé es que a todos nos pasa.

También sé que existen tantos paraísos como personas en este mundo. Aunque no lo busque, cada uno de nosotros termina por hallarlo. A veces es un descubrimiento tan grato como casual, mientras que en otras se trata de  de la consecución de un proyecto calculado años atrás. Lo importante es saber que detrás de ese lugar tan especial, de esa compañía tan deseada, de ese encuentro tan emocionante, de aquel platillo tan evocador se encuentra un paraíso reservado para nosotros.

Disfrutamos nuestro paraíso, nos regodeamos en él y somos tan ingenuos para creer que siempre lo tendremos hasta que un día nos damos cuenta de que lo perdimos. No tenemos claro el como, mucho menos el cuando, y la única certeza que tenemos es el vacío que queda en nuestro ser. Unos antes y otros después, pero todos cedemos a la tentación y nos damos a la tarea de buscar las causas y los momentos que dieron al traste con nuestro paraíso. Rebuscamos en el pasado y nos convertimos en arqueólogos de nosotros mismos para descubrir que las respuestas halladas ni nos brindan consuelo ni sanan nuestras heridas.

Es entonces cuando he llegado el momento de volver a echar tierra en los restos que aún conservamos y lanzarnos a la búsqueda de un nuevo paraíso para el "aquí" y el "ahora"...

El último año de la preparatoria

En el último año de la preparatoria (EN EL VIDEO DE ARRIBA ENCONTRARÁN ALGUNAS IMÁGENES DEL COLEGIO DONDE LA CURSÉ) vives una mezcla de luto y diversión permanentes. Sin tener una idea clara del futuro, sabes que te encuentras al final de una etapa y al inicio de otra, una en teoría más seria y formal que implica el irremediable fin del desmadre a granel.

Es curioso, pero para mí representó una etapa hasta cierto punto difícil pues fue la primera vez que estuve en un salón sin la compañía de mis amigos. Pero claro, no podía ser de otra manera cuando el sistema divide a los alumnos por áreas de interés; así, mientras que la mayoría se fue por al área I, la físico-matemática, yo hice lo propio en la IV, la consagrada a las humanidades.

Ello no implicaba que jamás nos viéramos en la escuela. Todo lo contrario. Pasábamos juntos los recreos y muchas veces me invitaban a ver sus competencias de "sumo de salón", auténticas luchas de sumo en las que el perdedor chocaba ruidosa y dolorosamente contra la pila de sillas que limitaban el círculo de combate. Aún me sigo preguntando cómo fue posible que nadie se rompiera un brazo, una pierna o la cara.

A reserva de lo anterior, fue difícil por ser la primera vez en la que me encontré en un salón en el que las mujeres eran mayoría (sin saber que a partir de entonces ese sería mí destino). Muchas de ellas eran muy jodonas y vaciladoras pero reconozco que, por lo general, casi todas lo hacían de buena lid. Aunque tarde, pero finalmente me acostumbré a ser minoría y pude encontrarles el modo a mis compañeras.

La cuestión de los profesores tampoco ayudó. Todos eran conocidos... para bien y para mal. Sin entrar en detalles, diré que había algunos que destacaban por su preparación, su compromiso y su dedicación; en cambio, había otros a todas luces improvisados que eran incapaces de ocultar que les daba más flojera darnos clases que a nosotros recibirlas. Esta última experiencia fue tan frustrante que creo que fue la primera vez que no tuve reparo en mostrarle a un profesor que su clase me aburría.

Debo reconocer que a reserva de lo anterior, también hubo momentos buenos, memorables. Las idas al cine eran casi forzosas los fines de semana, así como las encerronas para ver películas de terror en VHS. Tampoco faltaron las bromas (algunas muy pesadas), las fiestas con alcohol de "extranjis", los amores platónicos y los fracasados, las pláticas de madrugada con los amigos, las comidas/cenas eternas y la fiesta de graduación, claro está.

Se dice pronto, pero ya ha pasado un cuarto de siglo desde entonces. Reconozco que fue una época que tuvo más momentos buenos que malos y, aunque la recuerdo con mucho cariño, la considero el preámbulo de un tiempo que tardaría poco en llegar y que enriquecería mucho mi vida.